Je suis tourmenté

Je voudrais écrire pour soulager les maux en ce temps où la ville fume la mort comme du cigarette;

Le monde file  à vive allure sur un boulevard tragigue;

La planète est tournée à l'envers avec ses révolvers pervers;

Je me perds dans mes mots de réconfort;

Car il y a des soupirs, des cris funestes qui reviennent à chaque fois tourmenter mon écriture;

Je sens arriver la Mort sur la pointe des pieds;

Je sens des frissons dans tous mes reins;

Je ne  sens plus cogner mon coeur dans ma poitrine;

Je ne supporte plus ces graines amères qui gangrènent dans ma mémoire;

La vie, saccagée par des sarcasmes, devient un déluge;

Les mots sont alors noyés dans les vagues de sanglots;

À vouloir chercher les verbes, ma plume crache du sang sur mes bouts de papiers.

Ma plume, ce navire à voile, qui tangue en pleine cyclone de deuils n'est plus le refuge de mes désirs;

Elle se dégouline glacée sur des papiers en mal d'enfant;

Elle est ébranlée par cette tempête de fin apocalyptique qui se profile à dix mille à l'heure chez nous;

Il me reste sous ma  plume de mille frissons qu'une écriture qui saigne.

James St Germain